Recensione a cura di Alessandra Minervini, 23/12/2010
Sonny ha trent'anni, vive da solo, non è fidanzato, non ha un lavoro e pensa che non ci sia niente di peggio della sua vita. Ma tre passi lo smentiranno. I tre passi necessari per scollarsi dal divano, aprire la porta di casa e ritrovarsi "davanti quella faccia da tutore della Legge già nota alla mia mente poco fisionomista, accompagnato da altri due colletti bianchi con un ghigno stampato in faccia". In pochi minuti Sonny si ritrova senza casa e si accorge di non avere nemmeno un amico da cui andare a stare per un po'. Non c'è limite al peggio.
Inizia così "Solo tre passi" il romanzo di Alessandro Coccia, aiuto regista e sceneggiatore, alla sua prima prova di narrativa lunga. Una scrittura dal sapore cinematografico con tutte le carte in regola per diventare un buon film: lo stile è caustico, i dialoghi pungono anche quando si riducono all'essenziale (come nella scena in cui il protagonista dialoga con un ragazzino rom nei cui occhi sporchi di innocenza Sonny vorrebbe immedesimarsi), la trama procede alternando colpi di scena a divagazioni riflessive che rallentano la narrazione e accelerano i battiti del cuore. Veniamo così catapultati in un una Roma vista con il grandangolo: nulla sfugge allo sguardo onnivoro di Sonny. Dopo lo sfratto il protagonista intraprende suo malgrado un viaggio dentro la miseria morale e materiale del genere umano. Fino a quando, in un giorno come tanti, dopo essere riuscito a ottenere un buon lavoro e una casa decente, Sonny conosce Marilyn. Sfrontata, determinata e romantica. I due sono fatti l'uno per l'altra. Passione, amore, magnetismo: "Erano quel genere di occhioni dolci e allo stesso tempo aggressivi che catturano, che riempiono la mente di mille pensieri e che lasciano senza parole". Questo pensa Sonny quando capisce di essersi innamorato di Marilyn, cioè due minuti dopo averla conosciuta. Per il resto è la "vita" a metterci del suo intromettendosi nella loro storia, fino all'epilogo finale, struggente, dove Sonny sarà costretto a confrontarsi con una grande verità: non basta avere una persona con cui condividere una vita se si ha una vita irrisolta.
Il romanzo colpisce duro, ha un linguaggio arrabbiato che non cede all'immaginazione. Sonny, del resto, non è un tipo che le manda a dire. Le sue ferite le scopre con orgoglio. Anche quando tutto sembra andare per il meglio, si avverte sempre quell'ansia da prestazione congenita in una generazione segnata da troppi passi falsi collettivi. Un buon esordio narrativo (nota di merito al capitolo "Il perdono") dove i sentimenti non cedono mai il passo al sentimentalismo.
